Al inicio del conflicto en Afganistán, las fuerzas de la coalición...
fueron acusadas de cortar los dedos de sus víctimas.
Guerra
Esas acusaciones nunca fueron probadas.
Shirac, Afganistán
Me disparó, me disparó, bang bang...
Ella me disparó...
¡Esperen!
¡Más despacio! ¡Esperen!
¡Lo hice! ¡Lo conseguí, hijo de puta!
Con una sola mano.
Lo pude enrollar. Con una sola mano.
Tendría que haberme dado cuenta, cuando llamaste por teléfono
"No me conoces muy bien pero nunca te lastimaré..."
Me apuntó al corazón con amor en sus ojos...
Me apuntó al corazón...
con amor en sus ojos...
SubAdictos.Net Presenta: AFGHAN LUKE
Mateen es mi mediador.
¿Por qué lo llaman mediador? ¿Qué hace exactamente?
Es traductor, guía y confidente, por el tiempo que sea necesario.
Se supone que debe mantenerme con vida pero el mío está siempre drogado.
¿Qué puede mediar?
- No, gracias. - ¿La señora no fuma?
Es hachís afgano, el mejor del mundo.
- ¡Oye, primo! ¿Qué pescaste? - Tienes que usar una red mejor.
¿Qué hacen, idiotas? Este sitio está lleno de talibanes.
¡No disparen al puto río con esa bazuca de mierda!
- ¿Están locos? - Mateen. ¿Qué dice?
- Calma, calma. - No disparen más, ¿de acuerdo? No más.
- ¡Es una locura! - Es extranjero. Tiene miedo.
Habla con ellos. Es tu responsabilidad. No más disparos.
El extranjero tiene miedo.
¡Maldición!
- Jódete, jódete... - Jódete tú también. Bien.
¿Qué demonios fue eso?
No piensan, amigo.
Nadie se preocupa por Afganistán.
Ni siquiera me importa a mí. Y ya vine aquí
ocho veces para tres diarios diferentes.
El polvo y la muerte te enloquecen.
¿Por qué no somos ricos?
Esto es el tercer mundo, pareciera que vivimos en África.
Mateen se queja. Pero, ¿quién puede culparlo?
Dice: todo el mundo se droga con nuestro hachís. ¿Por qué no somos ricos?
¿Sabes por qué? Escríbelo. ¿Quieres saber?
¿Por qué?
Porque todo es una mierda, por eso. Una mierda.
Pero, no pueden vencerlos.
Vino Alejandro Magno y le dieron una paliza.
La misma historia con los británicos, les dieron por el culo.
Y los rusos. Y ahora estamos aquí.
"Dame mi dinero", dicen.
"Y publico tu foto en el diario, como Anderson Cooper".
¡Mírame! Dame dinero para mi Hummer.
Uno se pregunta:
¿Por qué tantos turistas prefieren a Afganistán?
Dicen, "Jódanse, pobretones, adiós...". ¿Estás bien?
Necesitas un turbante. Escríbelo.
- Estoy bien. - Anótalo.
¿Sabes qué?
- ¿Quiénes son? - ¡Abajo, abajo, abajo!
Ahí están tus talibanes.
Pensé que estabas bromeando.
Son primos. Los talibanes con turbantes, son de la Alianza.
- ¿Alianza del Norte? - Sí.
Pensé que eran enemigos de los talibanes.
No hay enemigos en Afganistán. Sólo futuros aliados.
Es una buena frase, me gusta.
No hay enemigos...
- Sólo futuros aliados. - Lo tengo.
- Voy a mirar más de cerca. - Primero fumemos.
¿Qué? No, no, no.
Basta de cigarrillos. Tenemos que irnos.
No te pago para esta mierda.
Ahora somos una democracia. ¡Gracias América!
Fumo cuando quiero.
¿Qué te pasó? ¿Qué?
Cuando nos conocimos, hablabas de Alá y la corrupción de Occidente.
Ahora estás siempre drogado y escuchando mi música.
¿Qué te pasó?
Lo hago por amistad. Vine aquí por la amistad.
¡Y tú actúas como un gran jefe talibán, Mullah Omar!
Soy tu jefe. Llámame Omar. No me importa una mierda.
Nada de cigarrillos. A la mierda tus cigarrillos.
Vinimos a trabajar. ¡Mueve el culo!
- ¿A la mierda mis cigarrillos? - Sí. A la mierda.
¿A la mierda mis cigarrillos?
¡Vete a la mierda, señor gran jefe Mullah Omar!
¿Sabes qué? Dame mis cosas.
Adiós.
¡Dámelas!
- Dame mis cosas. - ¿Qué cosas?
- Sabes cuales. - ¿Estas?
¿Adivina qué, Luke? Me las quedaré.
Como recuerdo de nuestra amistad.
Tu caballo te llevará de vuelta.
Lo único bueno en Afganistán. ¡Los malditos caballos!
¡Pero qué mierda!
¡Maldición! ¡Es Fred, el francotirador!
Pensé que era sólo un rumor. Cortarle los dedos a los muertos.
Para la suerte. Como la pata de conejo.
Los militares lo apodaron Freddy Krueger.
Totalmente loco.
¡Hijo de puta!
UN MES MÁS TARDE
Su velocidad, potencia de fuego y blindaje lo convierten...
en ideal para el terreno montañoso de Asia Central.
Actualmente es usado por el ejército canadiense
y las fuerzas americanas, en Afganistán.
REPÚBLICA ISLÁMICA DE AFGANISTÁN
TROPAS SOVIÉTICAS SE RETIRAN DE AFGANISTÁN.
Hola, amigo.
- ¿Cómo estás? - Me rechazaron la historia.
Sí, lo sé, lo sé.
Leí tu historia sobre los caballos. Es muy buena.
No hay ni una sola palabra mía.
Mark reescribió todo, usó mis notas y Wikipedia.
El diota puso mi nombre.
¡Idiota de mierda!
- Hablando de idiotas... - Sí.
Buena suerte.
Caballos afganos. Sí, señor. Felicitaciones.
- Lo mejor que escribiste. - Gracias, Imran. También leí el tuyo.
Es "embed", "Insertar", y no "in bed", "En la cama".
Qué frase ingeniosa.
Es muy gracioso.
Porque "embed" suena como "en la cama"...
Eres un genio.
Bienvenido de nuevo.
Siéntate.
- Dijeron que no era fiable. - ¿Fiable?
Sabes cómo son. No hay pruebas fotográficas ni testigos.
No es el mejor momento para insultar al ejército.
Lo vi con mis propios ojos.
Las pruebas están allá, en alguna cueva en Afganistán.
Fui testigo del hecho.
- Viste lo que querías ver. - Los dos sabemos que no es verdad.
- Mira, si dependiera de mí... - ¡Pero depende de ti, Mark!
¿Qué? ¿Elegir entre un héroe de guerra
y los dedos cortados de talibanes muertos?
¿A quién le importa un puto dedo?
No quiero parecer insensible, pero a nadie le importa una mierda.
Técnicamente, es una mutilación. Es un crimen de guerra.
¡Eso es basura periodística!
¿Una bala en el corazón de alguien es un crimen de guerra?
¡Es una guerra! Mi trabajo es informar de lo que veo.
Bien, esa historia no será publicada por este diario.
¡Nunca!
Entra.
Siento interrumpir, pero, ya terminé esto, Mark.
Gracias, Tom.
- ¿Qué escribió? - Mi discurso de esta noche.
- A tiempo para hacer algunos cambios. - Sí.
Tengo que comer, ¿entiendes?
Mira, lo siento, pero...
Sírveme Bourbon.
Otro poco, por favor.
- Listo. - Deja la botella.
- Me llevaré esto. - Gracias.
Vivimos tiempos emocionantes.
Todos los medios coinciden, televisión, prensa, internet.
La prensa ya no es competitiva como antes. Si quieres ser competitivo,
debes ofrecerles a los consumidores, las noticias que quieren y cuando quieren.
Pero ahora, más que nunca...
con nuestro país participando en la guerra contra el terrorismo...
los periodistas deben esforzarse en ser más objetivos.
Los hechos o la ficción.
La verdad o la propaganda.
La moderación o el sensacionalismo.
¿Entonces crees que somos libres de decir la verdad al poder?
Señoras y señores, el mejor periodista de este país, Luke Benning.
Luke acaba de regresar de Afganistán, donde escribió un excelente artículo llamado:
"Fotografías del caballo afgano".
- Y seguro ganará un premio. - Bueno, tengo que agradecértelo.
Darle a los consumidores la noticia que quieren, cuando la quieren.
¿Verdad?
Por eso trabajamos en esto.
Pero recuerden, chicos,
en el periodismo no hay aliados,
sólo futuros enemigos.
Bien. Muchas gracias. Gracias por venir.
¡Hijo de puta! ¡Me traicionaste!
Les dijiste a todos que inventé la historia, ¿verdad?
¡Tienes mucha suerte que no publiqué la historia
del francotirador, te salvé el culo! ¡Me lo debes!
- ¡Hijo de puta! - ¿Qué mierda haces?
- Estás despedido. - ¡Vete a la mierda!
No te necesito. Publicaré mi historia.
¡Vamos, hombre!
- ¡Vamos! ¡Abre! ¡Soy yo! - ¿Y quién más?
Sí, sí. Cálmate.
- Buenos días. - Necesito tu ayuda.
Entra.
- ¿Qué hiciste ahora? - Voy a regresar.
Préstame 5.000 dólares.
- Sí, claro, cómo no. - Eres el único que tiene trabajo.
¿Qué?
¡Dios mío! ¿Mark te despidió?
Es una larga historia. 3000 también me sirven.
Pídele a tu madre.
Mira, Luke, fue un mal día, lo mejor es que vuelvas a casa...
Lo digo en serio. Tengo una idea.
Dime, mamá, ¿cuánto pagaste por la camioneta de Terry?
Justo. Sólo estoy pidiendo 11.000.
No son para mí, son para Luke. Su reputación está arruinada.
Sí...
Sí, por fin puedo trabajar en el documental sobre los tanques.
No sé, tal vez la CNN.
¡Dios mío, te lo agradezco, mamá! ¡No sabes lo que significa para nosotros!
¡Te amo!
Eres maravillosa. Debo irme. Adiós.
- ¡Despierta! - Cállate, hombre, trato de dormir.
No te preocupes, sigue durmiendo.
Yo sigo aquí abajo, tratando de salvar tu carrera. No te preocupes.
¿Te prestó?
BASE ISAF, AFGANISTÁN
Bienvenidos a "Canadistan".
- ¿"Canadistan"? ¡Divertido! - No es gracioso, es verdad.
¡Luke, hay un bar en la base, vayamos por una puta cerveza!
Traer a Tom fue un error.
No importa cuánto dinero nos haya prestado su madre.
Tengo que alejarlo del hachís, o terminará loco como Mateen.
No puedo decirle a nadie que estoy buscando a Fred.
Estos tipos me matarían.
Diré que trabajo en un artículo sobre las drogas.
Probablemente me creerán, sobre todo estando con Tom.
¡El lugar es una locura, hombre!
¡Mierda!
Tranquilos, muchachos. ¿De dónde son?
Canadá.
Canadá. ¡Fantástico!
Escuchen, si el bar cierra, por allá tenemos más cervezas.
Sólo para los canadienses. ¿De acuerdo? ¡Disfruten!
¿Ese es Lewis Black?
¡Está borracho como una cuba!
Señor Black, estamos haciendo un documental sobre los tanques en Afganistán.
¿Le gustaría comentar algo?
¿Un documental sobre tanques en Afganistán?
- Sí. - ¿Por qué?
Al público le interesa las máquinas de guerra, la industria bélica...
y los tanques tiene una rica historia...
Sí. Será un éxito. Un gran éxito.
¿Sabes lo que la gente espera encontrar?
Algo que parezca un insecto gigante. ¿Qué mierda pasa con ustedes?
- ¿Qué te trajo a Afganistán? - ¿Qué me trajo aquí?
Es un gran placer llegar a un lugar donde la gente
no tiene baños ni agua.
Es hermoso estar por aquí y poder oler la mierda.
Aquí puedes sobrevivir con el olor a mierda.
Nadie lo dice, pero nunca serán un verdadero país si no tienen baños ni agua.
¿Sabes lo que podemos hacer para cambiar todo esto?
¿Cómo poner a la gente de nuestro lado? ¡Con un inodoro!
¡Y la victoria será nuestra!
Creo que fue suficiente.
Y no les digan nada a los de la ONU,
estoy aquí con ellos y se enojarían.
Claro que no. Gracias, Sr. Black.
¡Lewis Black!
Distancia 1,20 metros, sin viento. Dos centímetro arriba y a la izquierda.
¡Cuidado, señorita Libertad! ¡El sargento casi te da con el dardo!
¿En serio? ¿Cómo se sintió?
¡Contesta! ¡Te hizo una pregunta!
¿Canadienses?
- Sí. - Sí.
¡Bienvenidos a la Caja de Arena!
Soy periodista independiente de diarios y revistas...
Estoy con mi amigo, Luke Benning, lo ayudo con su artículo...
Pero mi tarea principal aquí, es producir un documental para la CNN.
- ¿Para la CNN? - Sí.
¿Escribes un artículo sobre el hachís?
Bueno, entonces viniste al lugar correcto.
Creo entender que este país es una fábrica de drogas.
Diablos, sí. Los hijos de puta nunca dejarán de cultivar hierba.
¿Fumas?
No. Ni siquiera bebo. Pero los demás viven drogados.
La Policía, el ejército afgano, campesinos, incluso los "pollas".
Pollas grandes y sucias.
¿"Pollas"?
Los talibanes. Los llamamos talipollas. "Pollas" es el diminutivo.
¿Y los talipollas fuman hierba cuando combaten?
Lo que hacen es ocultarse en los campos de hierba, ¿entiendes?
Porque las plantas de hierba absorben mucho calor...
y no logramos encontrarlos ni con el infrarrojo.
En el medio de un ataque con fuego, hay tanto humo...
que todos terminamos fumando hachís.
- ¿Y ellos la cultivan? - Sí, de allí sacan el puto dinero.
¿Esa es tu función aquí? ¿Terminar con los campos de droga?
No. Yo soy francotirador.
- ¿Bromeas? ¿Un francotirador? - Si, francotirador.
- ¿Es un buen trabajo? - Sí, no está mal, sabes.
Davey y yo somos nuestros propios jefes.
Vamos dónde y cuando queremos, matamos a quien queremos...
Pero sólo a los tipos malos.
¿Puedes llevarme a Shirac?
¿Shirac?
- ¿Por qué mierda quieres ir a Shirac? - ¿Estuviste allí?
Deja que te diga una cosa. Shirac es la peor mierda del país.
Ahora está peor que nunca.
Hay solo talibanes, traficantes de armas y pendejos.
No, demasiada mierda para mí.
Fue un gusto hablar contigo.
No sé si lo sabes, pero hablaste con el mejor en su profesión.
Mi amigo es un Bernstein y un Woodward juntos.
Bien. Buena suerte, muchachos.
Escucha, no sé sobre qué vas a escribir, pero debes ser cuidadoso, ¿sabes?
Hay una guerra allá fuera. La gente muere todo el tiempo.
Tú y tus amigos deberían mantenerse lejos de Shirac.
Soy un rapero afgano y es un hecho.
Malo, malo. Soy un afgano malo.
En el micrófono rapeo mejor que cualquier otro afgano.
Tengo un turbante y...
Me voy a dormir. Buscaré una tienda.
¡Hola a todos! ¿Por qué nadie está bailando?
- ¡Bájate del escenario! - Qué público difícil...
Los francotiradores sabían que trabajaba en la historia de los dedos.
Mark o Imran, uno de esos idiotas me traicionó.
Ahora no me aceptarán.
Debo encontrar a Mateen y salir de aquí. Encontrar la tumba.
¿Qué demonios pasa? Hay un perro en la tienda.
Un puto perro está en la tienda, Luke. ¿Qué quieres? ¡Vete, fuera!
¿Por qué dejaste entrar al perro?
¿Luke?
Dios mío, ¿como estás?
No te veo desde cuando tú y Mark... Bueno, no importa.
¡Tom!
- Hola, chico. - Hola, Imran.
- ¿Qué estás haciendo aquí? - Lo mismo que tú, supongo.
- ¿Te envió Mark? No puedo creerlo. - No, ahora trabajo para el Times.
Mejor vuelvo al trabajo.
Vamos, Baz. Baz.
¿Mateen? ¿Por qué tienes un perro?
No lo sé. Tiene buen olfato.
¡No me jodas! Le robaste el perro a los americanos.
No, lo traje de Waziristán.
¡Ven! ¡Ven aquí!
Buen perro.
¿Así que adiestran a los perros exclusivamente en inglés?
¡Nada mal, Imran!
Vamos, antes que se haga tarde, ¿de acuerdo?
Luke.
Buena suerte.
- Qué pena, me gustaba ese tipo... - Era mi puto mediador.
Quiere cagarme la historia.
No le des importancia. Es solo un intérprete.
Era mi traductor.
Imran no lo necesita. Habla todas las lenguas asiáticas.
Me robó mi puto traductor.
¿Tu traductor o tu dedo, Luke?
¡Cuidado, idiota de mierda!
- Oye, ¿eres el tipo de la CNN? - Sí, y tú eres Steve, ¿verdad?
Sí.
- ¿Son tus tanques? - Sí, sí, lo son.
¿Puedo probarlos?
- Sí, claro. Aquí tienes. - ¿Puedo?
- Ten cuidado. - Está bien. Tendré cuidado.
- Bueno, creo que llegó nuestro taxi. - ¿Qué taxi?
¿Recuerdas el rapero de ayer por la tarde?
Hablé con él después de su terrible actuación...
me dijo que su tío es una especie de funcionario...
Administra todas las plantaciones de hachís del país.
Es una especie de ministro del Hachís.
- ¿Es parte del gobierno? - Sí, es del gobierno.
¿Qué le dijiste?
Nada... que somos productores discográficos
y que podemos ayudarlo a conseguir un contrato.
En todo caso, será interesante. ¿Cuando tendremos una ocasión como ésta?
¡Vamos, amigo, estamos en Afganistán! ¡Busquemos un poco de hierba!
Iremos a esa reunión, pero luego buscamos un intérprete...
- y nos vamos a Shirac. ¿De acuerdo? - ¡No hay problema!
Imran y el Times. Era inevitable, como Tom y el hachís.
Pero Imran está en viaje a Shirac...
y yo no tenía ni siquiera un intérprete.
Tal vez el tipo del gobierno de Tom, una especie de señor de la guerra,
pueda conseguirme uno.
Gracias, jefe. Espéranos aquí, volveremos en media hora. Gracias.
El chico dijo que espere en el mercado y que alguien vendría a buscarnos.
No sé...
- ¿Mateen? - ¿Cómo estás? ¡Me alegro de verte!
¿Puedo preguntarte algo? ¿Crees que todos somos estúpidos?
Abajo.
- Cálmate... - Hablaré con tu amigo. Vete.
Danos un minuto...
- Joder, amigo... - Vuelve a jugar a la guerra, ¿de acuerdo?
- ¿De verdad eres un productor discográfico? - No fue idea mía.
¿Y esa mierda del hachís en Shirac?
Los dos sabemos que no hay nada en Shirac. Sólo la mierda de los dedos.
¿Le dijiste a Imran? ¿Él lo sabe?
Claro que lo sabe. Me paga muy bien.
Pero creo que eres el único al que le preocupa...
Y de todos modos, tampoco estoy seguro de que lo hagas...
Tal vez estás interesado como Imran, sólo preocupado por tu foto en el diario.
¿Qué es lo que quieres, Mateen?
Bueno, esa cita que tenían con Assad...
¿sabes de lo que hablo?
Son personas muy peligrosas. Me necesitan.
¡Me dejaste plantado en el desierto!
Pero tu caballo te indicó como volver, ¿verdad?
¡Me tomó un mes poder volver!
¿Y qué es un mes? ¡En Afganistán un mes no es nada!
No te necesito para volver a Shirac, ¿entiendes?
- ¿No me necesitas? - No, no te necesito.
Toma. ¡Quédate con tu I-Pod canadiense de mierda!
Aquí tienes. Le cambié la batería. La otra era una mierda.
Esta es mucho mejor. ¡Ahora dura seis horas! Adiós.
¿Zazizoo?
¿Zaza? ¿Baz?
Ven aquí.
¿Mateen?
- ¿Baz? - ¿Mateen?
¿Qué?
Creí que trabajabas para Imran. Realmente te necesito, ¿de acuerdo?
Es tu última oportunidad de ser honesto conmigo, ¿comprendes?
Busquemos al pequeño calentón y volvamos a la base.
Productores discográficos. ¡Idiotas!
- Conseguí la reunión, ¿verdad? - Sí, pero le mentiste. ¡A Assad!
Le mintieron a Assad. Nos matará. No debemos ir.
- Iremos a la reunión. - Luke, no tenemos que...
- Lo haremos de acuerdo al plan. - Debes cancelarla.
- ¡No debemos ir! - Iremos. ¡Cállate!
Este tipo puede darnos mucho hachís. Nos reuniremos con él.
Fin de la historia.
Ya estamos aquí, vamos a hacerlo.
¡Ahí viene! ¡Levántate! ¡Es él!
¡Atentos! No lo llames Ministro del Hachís.
Es ofensivo.
Bienvenidos.
Entren.
Sabemos que muchas personas puede estar interesadas.
Tenemos muchos conocidos en Nueva York.
Personalmente tengo buenos contactos...
Esos buenos contactos en Nueva York...
¿estarían interesados en firmar un contrato con mi sobrino?
El muchacho que vieron ayer en Genghis.
Claro. Tiene mucho talento, no hay problema...
Lo recomendaré a mis amigos...
¿Es bueno? Eres gracioso.
Debes ser un productor musical porque estás lleno de mierda.
Mi sobrino no es bueno. ¡Es una terrible mierda!
- Terriblemente desafinado. - Es mi sobrino. ¿Qué puedo hacer?
Pero, hay otros raperos afganos que son muy buenos.
Después les daré unos cds para que escuchen.
- No será un problema ayudarlos... - ¿Qué quieres de mí?
Algo de hachís.
Y alguna foto de nosotros fumando alrededor de una mesa...
Queremos experimentar un poco, pero por un buen precio.
¡Por supuesto que a un buen precio!
¿Qué le dijiste?
Dije, los blancos siempre quieren comprar hachís a "buen precio".
Nuestro hachís es aromático. Especiado y dulce. Un sabor picante.
Es orgánico, cultivado sin pesticidas.
Cada región tiene sus propios ingredientes...
que le dan un sabor y una experiencia sensorial diferente.
Éste es al que los franceses llaman "Terroir".
Sí... la guerra al "Terroir".
¿Por qué no fumas hachís, Luke?
No... no es para mí.
Bien. Déjame contarte una historia. Una vez tenía una novia.
Se llamaba Ruba.
Era una muchacha bonita. Dulce como nuestro hachís.
Un día, creo que estábamos haciendo un picnic, no recuerdo bien...
y discutíamos de los temas existenciales en la poesía rusa...
y dijo una cosa muy profunda. Me dijo: Assad...
"Un gramo de sangre vale más que un kilo de amistad".
Seis semanas después, su padre descubrió nuestro noviazgo y le disparó por la espalda.
¡Pero así es la vida en Afganistán!
Todos somos víctimas de trampas, engaños o estafas.
Todos los días, bombas, sangre, corrupción...
y me dije: "Assad, ¿cómo puedes sacar ventaja de esta situación?
Cómo ustedes. Todos luchamos por la libertad, ¿verdad?
Hacemos el mejor hip hop y rap de todo Asia y nadie lo escucha.
Y eso me enoja.
Ayúdenme a conseguir un contrato para Hamid y su banda en occidente...
y te daré el mejor hachís que el dinero puede comprar.
Pero Tom...
si tratas de engañarme, si intentas joderme,
No.
Bueno. No debemos pensar lo peor, ¿verdad?
¿Tenemos un trato? Bien.
Mi correo electrónico es: assad...
a- s-s-a-d@hamidproductions.mc/ attentionASSAD.com
De acuerdo, repítelo.
- Creo que lo escribí bien. - ¿Lo anotaste?
¿Y cuál es tu correo electrónico?
- ¿Tienes una pluma? - Sí, tengo. La tienes en la mano.
Claro...
Mi correo electrónico es: tom@tomsmail.org/net.
Vamos.
Tom piensa que acá son todos idiotas...
pero el idiota afgano está en otro nivel.
Assad y Hamid son el nuevo Afganistán. El nuevo dinero...
Unos verdaderos cerdos.
Una mezcla de Scarface y Hunter S. Thompson.
"El miedo y el terror en Afganistán".
Vamos, es hora del descanso.
Hola, amigo, mañana parte un escuadrón de antidrogas.
Podemos ir con ellos.
- ¿Quienes? - Un escuadrón de antidrogas.
- ¿Nos llevarán a Shirac? - ¿Shirac?
Sí, tengo que ir a Shirac, Mateen.
Amigo, te lo dije. ¡Allá sólo hay talibanes!
Vamos con ellos hasta el pueblo de mi tío.
- ¿El pueblo de tu tío? ¿Nos ayudará? - Sí, es jefe militar, sí.
Allí estaremos seguros. ¡Luego ya inventaremos algo!
¿Soy el primero?
Sí, eres madrugador. Es muy bueno.
Bien... de paso, soy Luke.
Hola.
Hola, Luke. Soy Elita.
Siéntate. La conferencia de prensa empieza enseguida.
- Hola. - Siéntate.
- Leí tu artículo sobre el general. - ¿McCrystal?
Sí.
- Estoy orgulloso de él. - Sí, lo siento, pero es una mierda.
Tú eres una mierda.
¿Intervención militar clásica? ¡Proteger a la población local!
¿De verdad crees esa mierda?
¿Por qué mierda?
McCrystal entiende perfectamente lo que hacen los terroristas.
Controlar a la población, entonces sí,
las revueltas son la mejor estrategia. Yo sólo informo...
¿Sabes lo que es hacer periodismo?
Es luchar contra el terrorismo en medio de una guerra civil.
- ¡Pregúntale a tus francotiradores, Imran! - ¡Cierra la puta boca!
Sigue con tus historias para los adictos.
Al menos ahora no tengo que chuparle la polla a nadie.
Estás celoso, como si no hubieras chupado pollas para conseguir un artículo.
Le mamaste la polla a McCrystals para conseguir la historia.
- Eras la puta de Mark en Canadá. - Eso quisieras.
Lo harías si fuera tu historia.
¡Estás caliente porque me publicaron la historia!
¡Nunca chuparé pollas!
Una forma de hablar...
Es un idiota.
Chupa pollas. No en sentido literal...
Sí, ustedes son expertos chupa pollas.
Tratan de entender este lugar, un lugar que no tiene sentido.
Ni los afganos entienden qué está sucediendo,
¿pero ustedes, turistas, lo saben?
- Bien dicho. - Muy bueno. Sí.
- ¡Jódete! - Sí.
Buenos días.
Como saben, Afganistán produce el 92% de la heroína de todo el mundo.
El valor en las calles es de cuatro mil millones de dólares.
Pero 500 millones de ellos, financian la insurgencia talibán.
Los otros tres mil quinientos millones, ¿quién se los queda?
Apuestas al Hockey. Espero que Vancouver tenga un buen año.
Como les decía, nuestro programa antiopio fue un éxito...
Muchos campesinos abandonaron el cultivo de marihuana
y se volcaron al hachís.
Afganistán es el segundo mayor productor de hachís, después de Marruecos...
y saben también que, recientemente, la OTAN acordó ayudarnos
a arrestar y enjuiciar a los principales traficantes de drogas. Lo cual es bueno...
¿Significa que arrestarán a los miembros del gobierno?
Puede reírse, señor, es gracioso.
Gracias por la pregunta incisiva. Como estaba diciendo...
el OSR ha permitido que los periodistas, acompañen
las operaciones antinarcóticas, sobre los lugares de destino.
- ¿OSR? - Es una empresa de seguridad.
Lo sé. Una empresa privada. ¿Nada de policías o soldados afganos?
Sí.
Bien. El convoy parte en 38 minutos. No se demoren o los dejamos.
Para participar, preséntense a mi asistente, Elita.
Está allá atrás, les tomará sus nombres.
Espérame, ya vuelvo.
Firmaré también por mi amigo y mi mediador.
Está bien.
Lamento mucho lo de antes. Fue una falta de respeto.
Sólo estábamos bromeando. Somos viejos amigos.
Sí, entiendo. Los chicos siempre serán chicos.
¿De dónde es tu acento?
Letonia.
No sabía que Letonia era parte de la OTAN.
Y yo no sabía que Canadá era una superpotencia militar.
Perdona, tengo que irme.
Si sigues esperando a tu amigo, te dejarán acá.
¿Se fueron? ¡Mierda!
No llegué tarde. ¿Dónde está Mateen?
Puedo irme sin ti, pero no sin Mateen.
¿Cómo pueden irse sin el corresponsal de la CNN?
¿Qué corresponsal de la CNN?
- ¿Qué corresponsal de la CNN? - No es asunto tuyo.
¿Estás diciendo por ahí que trabajas para la CNN?
Él trabaja para la CNN.
- ¿De verdad? - Sí.
Un momento, señorita. Tom, ¿trabajas para la CNN?
- No, pero... - ¿La CNN te paga? ¿A ti?
No, Imran. No me están pagando...
todavía,
Me estoy pagando todo yo.
Soy un profesional independiente, espero venderles mi documental.
Eso es lo que quise decir. ¿Está bien para ti?
Está muy claro.
- ¿Sí? - Bien.
Basta. Por otro lado, para mí es un problema.
Sí, perdona si soy demasiado optimista.
Tal vez exageré un poco...
...pero nunca dije "yo trabajo para la CNN".
- Es suficiente. - ¿Y dónde está tu ética?
¡Este imbécil anda diciendo por ahí que trabaja para la CNN!
Está arruinando la reputación de todos nosotros.
¿A quién le importa si trabajas para la CBC?
¿Alguien va a subir hoy al puto camión?
La CBC. Ahí debes ir.
¡Luke!
¿Dónde mierda estabas? Perdimos el transporte.
Está bien, Luke. Tomaremos un taxi.
Los convoyes son blancos. Esto es más seguro.
¡Los taxis son los vehículos más seguros en Afganistán!
- Déjame presentarte a Ustad Mir. - ¿A quién?
Ustad Mir. Significa "maestro".
- Hola. - Sí, hola.
- Vamos, entonces. - Tengo que buscar mi tanque.
- ¿Tienes que llevarlo? - Sí, tengo. También mi trabajo es importante.
Tal vez no cómo tu artículo, pero es importante para mí.
Quiero tomar algunas fotos.
Dame un segundo.
Lamento haberte mentido.
Es solo que, eres tan hermosa. Pensé que no...
tendría ninguna posibilidad contigo.
Entonces inventé la estúpida historia de la CNN.
Sabes, fue para impresionarte.
Soy un idiota, lo siento mucho.
Espero que puedas perdonarme. Te deseo una buena vida.
Pensé que eras famoso, pero...
también me gustan los que no lo son.
¿En serio?
¿A qué te dedicas?
El pueblo necesita una clínica del oído.
Aquí frecuentemente nos casamos entre primos de primero grado,
para mantener las propiedades dentro de la familia.
La sordera congénita es muy común.
Sucede en los países árabes y en algunas áreas de Israel.
Es un gran problema que necesita una solución.
Entonces, mientras destruimos su única fuente de ingresos...
¿tú les construyes una clínica?
Como dijeron los rusos cuando vinieron: "SNAFU".
Situación normal, todos jodidos.
¡Elita!
- Hola. - ¿Qué pasa?
Bueno, soy responsable de las comunicaciones...
así que tengo que explicarles la razón por la que queman sus campos.
Dice que querría agradecernos por haber venido, pero no puede.
Porque acaban de destruir todos sus campos.
No le queda nada. Sólo su arma.
Dice: ¿qué te parece que debería hacer?
Quiere que sepan que no es un talibán.
¿Debería unirse a los talibanes?
Soy periodista. Soy periodista.
Es periodista. Es periodista.
Dice que vuelvan a Kabul, beban, consigan mujeres y lo dejen tranquilo.
Tiene razón, Luke.
Ustad Mir cree que sólo los convoyes son blancos.
Incluso con bombas en el camino, es menos arriesgado.
Ahora somos nosotros los que estamos en peligro.
¿Quién quiere un recuerdo?
¡No jueguen con la hierba! ¡Vinimos a quemarla, no a fumarla!
Dejen de...
Muévanse, muévanse.
Mierda, se van sin nosotros!
Al diablo. Tenemos que regresar a la base.
No volveremos, Tom. ¡Vamos a Shirac!
¡No moriré por culpa de tu historia de mierda, Luke!
¿Quieres irte? ¡Vete, maldición! ¡Pero te irás solo!
¡Te lo dije! ¡Te dije que no sería tu puto niñero!
¡Salgamos de aquí!
Aquí es difícil distinguir los buenos de los malos,
hasta que tratan de matarte.
Entonces, conoces a alguien como Ustad Mir, que te salva el culo sin ninguna razón...
solo por diversión.
- Es un avión ruso. - Derribado por un misil Stinger.
Parecer un buen lugar para pasar la noche.
¿Te parece momento de jugar? ¿Qué mierda haces?
¿Qué buscan en Shirac?
Soy periodista.
Escribo un artículo sobre el grupo de talibanes muertos...
por un francotirador, en Shirac.
- Sí. - ¿Oíste hablar de él?
Todos lo saben. Entre ellos había un gran hombre, Hakim.
Muerto con dos de sus hijos.
Los conocía.
Pensaba que estaban ayudando al pueblo afgano, pero me equivoqué.
Trabajé un poco para ellos, luego para los otros...
y ahora me uní a los Dushkis.
¿Los Dushkis?
Suena como una banda de folk.
Los soldados rusos lo llaman el Mujahideen "Dushki".
Significa "fantasma" en ruso.
Van y vienen como espíritus. Cambian de lado todo el tiempo.
No hay enemigos en Afganistán. Sólo futuros aliados.
La primera vez que vine a Afganistán, fue con la Cruz Roja.
Nunca no había estado en Kabul.
Vinimos a negociar que las mujeres sean admitidas
en los hospitales. Las mujeres no podían tener médicos varones
bajo el régimen talibán.
Fue una locura. Era la única mujer del grupo y...
los turbantes de mierda me hacían sentar en el fondo de la sala,
durante las reuniones, usando un burka.
- Pero yo los engañaba. - ¿Cómo?
Me sentaba en el fondo de la sala, desnuda bajo el burka.
Sin bragas.
Era mi revancha personal.
¿Sin bragas?
Se habrían enojado, si lo descubrían.
Sí.
Los hombres, sabes, o quieren salvarte o quieren que tú los salves.
Los que sólo quieren sexo son mucho más fáciles de manejar.
Entonces, ¿qué soy yo?
¿Tú? Déjame pensar...
- Creo que... - Sólo quiero sexo.
Tal vez lo quieres todo.
Salvar a la gente, y que te salven. Y el sexo.
¡Una mezcla complicada!
A mi me parece bien.
- Ustad Mir se fue. - ¿Cómo que se fue?
Se fue. Se marchó. Mira. Su auto está aquí, pero él se fue.
¿Y dónde se fue?
¿Lo secuestraron?
No, nos habrían secuestrado a todos.
Tom, ¿viste a Ustad Mir?
¿No? ¿Se fue?
¿Ustad?
- No me gusta esto. - ¿Qué hacemos? ¿Esperamos?
Vámonos. Enseguida. Empaquen, vamos.
¡Vamos!
¡Hijo de puta!
¡Vamos!
¿Por qué nos detenemos?
Esperen aquí. Enviaré un mensaje a mis hermanos.
- ¿Qué diablos sucede? - ¿Es buzkashi?
¡Buzkashi! Un juego noble y antiguo.
Se juega con una cabra decapitada.
Es como el hockey, pero con una cabra. Y sin reglas.
Luke, préstame 200 dólares. En una semana te los devuelvo.
Pero ya te pagué...
¡Apostemos juntos y ganaremos mucho dinero!
¡Mucho dinero!
Bueno. Dame uno más, otro más. Trescientos.
Este lugar tiene sus propias reglas.
No puedes venir aquí y decirles qué tienen que hacer.
Es el salvaje oeste.
La frontera rebelde, la obstinación de los aldeanos.
Hoy juego con las reglas de Mateen.
Sigo sus tiempos. Veré a su tío cuando él quiera.
- ¡Eso es! No puedo esperar a ganar. - ¿Qué estás haciendo?
¿Qué estás haciendo?
¡Malditos hijos de puta!
¡Se rieron de nosotros, delante de nuestra cara!
¡Lo pagarán muy caro!
¡La tiene! - ¡Vamos, vamos!
¿Pero dónde está la defensa?
¿Por qué no hay porteros en este juego?
¿El ministro del Hachís?
¿Te crees que somos idiotas, thomas@thomasmail.org/net?
¡Hijo de puta!
- Yo me encargo. Tranquilos. - Mierda.
Un tipo me contestó que la dirección no era tuya.
¡Y si quería agrandar mi pene! ¡Imbécil!
¡Mentiroso! ¡Fue una falta de respeto!
¡No, no! ¡Fue un gran malentendido! Mira, yo te dije:
tom_77@tomsmail.org/net.
¡Un gran malentendido! ¡No fue culpa mía!
Está bien, está bien. Ahora controlo. tom_77@tomsmail...
Está controlando.
¡Rechazado!
¡Adiós, Tom!
¡Esperen! No disparen a nadie, ¿de acuerdo? Hablemos.
¡Tom, aléjate de allí!
- ¡Dispara, dispara! - ¡Está atascada, Hamid!
¿Estás jugando conmigo? ¡¿Estás jugando conmigo?!
¿Qué dices de esto, hijo de puta?
¡Tenemos que ayudarlo! ¡Vamos, ayúdalo!
Soy periodista...
¡Es tu amigo! ¡Vamos!
¡Te voy a matar! ¡Te voy a matar, hijo de puta!
Suéltame.
¿Qué están haciendo en nuestra zona?
¿Quieren meterse en problemas?
¿Qué mierda hacen aquí?
¡Váyanse!
¡Jódete!
¡Fuera de aquí! ¡Fuera! ¡Fuera!
Sí, sí, me voy...
- Creo que no lo veremos más. - Apuesto que no lo esperaban.
- ¡Impresionante! - Gracias, amigo.
Tenemos malas noticias para ti.
¿Qué le pasa a tu amigo, Mateen?
¿Mateen?
¡Mateen! ¿Qué ocurre?
Lo lamentamos.
Debemos ir a buscar a mi sobrino.
Mi hermano está muerto. Accidente de auto. Esta mañana.
Ahora soy su padre.
Vámonos, por favor.
Hay muchas formas de morir en este país.
Bombas camineras, cochebomba, minas, francotiradores, enfermedades.
Un puto accidente de auto.
A veces olvidamos que el arma más poderosa
de destrucción masiva es el puto auto.
¿Qué demonios le pasa ahora a esta mierda?
¡Un maldito tanque!
Caballeros...
¿Están perdidos?
¿Qué haces aquí?
Entrenando al ejército afgano, hasta que desaparecieron.
En medio de un enfrentamiento, esos idiotas...
vaciaron un almacén, recogieron todo y se fueron a casa.
A mí también me da ganas de hacerlo.
¿Cómo se llama ese dibujo que se la pasan peleando entre ellos...
luego volvían a casa y eran de nuevo amigos?
Sí. No recuerdo el título, pero sé de cual hablas.
- Si, ya sé. "Hola, Sam, hola, Ralph". - ¡"Looney Tunes"!
¡Davey! ¿Qué mierda haces? ¡Necesito tu ayuda aquí!
¡Davey!
Hola, muchachos, todo bien Estoy bien.
¡Mierda!
¡C6! ¡C6! ¡C6!
¡Disparen a esos putos de allá arriba! ¡Vamos, vamos!
¡Despejado!
- ¡Limpio! - Limpio.
¡Luke! ¡Luke!
Luke, ¿qué haces?
- La bomba... - ¿Qué?
La bomba estaba en el camión...
¡Vamos, vamos!
¿Pueden...?
¿Pueden traer una bolsa?
¡Perdimos a Davey!
Rick, iré al siguiente pueblo a averiguar quién es la niña.
Termina esto y luego ve a buscarme, ¿de acuerdo?
Hice unas malditas buenas fotos.
Tu padre era un buen hombre.
Ustad Mir nos traicionó. Trató de matarnos.
Tendría que haberlo sabido. ¿Por qué desapareció así?
¿Cómo se puede ganar una guerra,
si no vemos la diferencia entre taxistas y talibanes?
Me pregunto qué estamos haciendo aquí.
¿Realmente buscamos resolver la situación de este lugar?
Se llama Baz.
¿Te gusta? ¿Quieres cuidarlo por mí?
Alguien me dijo una vez:
"Creer que hay una solución, es el inicio de nuestros malditos problemas".
Ahora sólo buscamos sobrevivir, como los afganos.
¡Mateen!
Luke, mira esto. Es un Enfield.
Mi bisabuelo se lo robó a un inglés muerto.
Mi hermano lo usó contra los rusos.
Ahora es tuyo.
Tom está por colapsar.
El hachís, la comida, el agua, el calor...
Está jodido. Espero que no sea disentería.
Le dije que sólo beba té.
Ahmed Shah. Pero puedes llamarme "cagadero".
Baja las manos. No voy a hacerte daño.
- Pareces estar mal. - ¿Qué haces aquí, amigo mío?
- Quédate aquí, ¿bien? - Hay otras personas aquí.
Me alegro de verlos.
Son "Cagadero" Shah, así es como lo llaman aquí.
Un gusto en conocerte. Sí.
¿Cómo estás? ¿Cómo estás?
- ¿"Señor Cagadero"? - Sí, justo así.
Cagadero, mierdero, como prefieran. ¡Estoy feliz de verlos!
Pero, ¿qué hacen aquí?
¿Están bien? ¿Son americanos?
- De Letonia. - Canadienses.
¡Adoro a los canadienses! ¡Y a los letones.
- ¿Qué trabajo haces? - Soy fontanero.
- ¿Un fontanero? - Sí, de Brooklyn. Avenida A.
¿Saben que el agua contaminada y la falta de sanitarios...
matan a más personas aquí que la OTAN y los talibanes?
Lo digo en serio.
Un fontanero ayuda más que cien soldados de las fuerzas especiales.
Afganistán no necesita más soldados. Necesita más baños y agua potable.
Mira a tu alrededor. Absoluta pobreza.
La gente sólo quiere sobrevivir. La familia es lo único que tienen.
Los valores de la familia.
¡Exactamente! Los verdaderos valores familiares, no una comida rápida familiar.
Bueno... ¿por qué no pasan aquí la noche?
Nos gustaría, pero tenemos que seguir viaje...
No, no, no, quédense aquí. Insisto.
Por favor, son mis invitados esta noche.
A pesar de lo que hizo Ustad Mir...
tenía razón en una cosa.
Los pueblos necesitan atención sanitaria básica,
aunque sea una sola clínica.
Olvídate de los dedos. Quédate aquí conmigo.
También puedes hacer algo útil.
¿Útil?
Sí, construir letrinas con el Sr. Shah.
Me vendría muy bien tu ayuda.
- Pero soy periodista... - Sí, y estás lleno de mierda.
Esa fue graciosa.
Lo digo en serio.
Esa obsesión por la verdad es una estupidez.
Estuvimos a punto de morir. Esto es Afganistán.
¿La verdad? Todo es verdad. Excepto los hechos.
¿Y a quién le importa? Es mejor hacer algo útil.
- ¿Quieres quedarte aquí? - Sí.
Me quedo. Con mi trabajo puedo aportar algo.
No quiero ver tu secuestro en YouTube.
Me quedo aquí, no iré contigo a Shirac.
Estás loco.
Dime, ¿tiene algún sentido querer morir por ambición?
¿Qué es esta mierda?
Quédense aquí, voy a comprobar.
Algo huele delicioso.
¿Qué puedo hacer por ustedes, señores?
Soy Mateen. Éste es Luke.
Déjame adivinar... ¿Periodistas?
Soy Tom.
¿Son de las Naciones Unidas?
Correcto.
¿Puedo hablar un momento con usted?
Espero que les guste la carne.
En este país el pollo es considerado casi un vegetal.
¿Qué hace en Afganistán, doctor Hinkley?
Dedico mi vida a los últimos instantes de las personas en la tierra.
Los muertos no son como los vivos. Nunca mienten.
Por supuesto, tampoco hablan, pero cuando lo hacen,
dicen siempre la verdad.
- ¿Qué está diciendo? - Que los muertos hablan...
Yo también estoy buscando algunos cadáveres.
Viniste al lugar justo.
Les falta un dedo. O dos. Les dispararon cerca de Shirac.
¿Traficantes de armas o francotiradores?
Podrían ser francotiradores.
Puede ser Fred.
¿Hay un francotirador llamado Fred?
Mantiene un ojo en todo. Igual que mi padre.
- ¿Tu padre? - Fred.
¿Qué Fred?
Espera un instante, perdona... ¿Fred es tu padre?
Era. Está muerto.
¿Era un buen hombre, tu padre?
Un hombre tranquilo. Siempre alerta.
Siempre alerta.
Muy bien, gracias.
Cinco hombres muertos cerca de Shirac. Enterrados en el lugar.
No los hemos desenterrado, todavía están allí.
Pueden usar el mapa, si quieren.
Me gustaría ayudarte, pero tengo bastante trabajo en este cementerio.
No necesitamos un mapa. Te llevo a Shirac. ¿No confías en mí?
Sólo estoy mirando.
Podemos irnos de aquí, ¿por favor?
- ¿Necesitas un abrazo de mamá? - Basta, chicos.
Mateen, ¿qué mierda pasa?
No hablen. Lo haré yo.
¿Qué están diciendo?
Tratan de apagar el enfoque automático.
¿Quién es?
- ¿Imran? - ¿Luke?
¡Silencio!
- ¿Cuánto hace que estás aquí? - Me atraparon anoche.
- ¿Luke? - ¿Sí?
Recuerdas la caricatura... "¡Hola, Sam, hola, Ralph!"
No, era "El Pastor Sam" y el Lobo Ralph". ¿Recuerdan?
El lobo y el puto perro pastor...
¡Silencio!
¡Sácalos!
¡Vamos, afuera!
¡Salgan!
¡Todos afuera!
¡Vamos, para allá!
¡Arrodíllate!
¡Vamos, salgan!
¡De rodillas!
Está bien, Tom.
¡Cállate!
Tranquilo.
Este es el más asustado.
¿Por qué carajo me señalan, Luke? ¡Mierda!
¡Espera, espera! Mejor así.
¡No te muevas! ¡Quieto, no te muevas!
¿Qué mierda le pasa a esta gente?
¡Apúrate!
¿Qué mierda están esperando? ¡Mátame, pendejo! ¡Hazlo!
¿Están haciendo una película, muchachos? ¡Entonces miren como termina!
¡Al diablo con ustedes! ¡Bajen sus armas ahora!
Váyanse a casa, hijos de puta.
¿Cómo que se vayan a casa? ¡Dispárales!
¿Por qué dejas que esos idiotas se vayan?
¡Tienes un arma! ¡Úsala, idiota!
¡Pero no son verdaderos talibanes!
¿No ves a ese puto idiota llevando la cámara?
¡Vete de acá y ayuda a tu madre a lavar las putas cabras!
¿Dices que no eran verdaderos talibanes?
Son falsos. Quieren ser como los verdaderos.
¿Estás diciendo que nos secuestraron unos putos talibanes falsos?
¡Lo siento, chicos, pero era un grupo de aficionados!
Todo el dinero va al extranjero y a los verdaderos talibanes...
estos hijos de puta quieren parte de la puta torta para ellos.
Son inofensivos, como los agricultores y los niños.
¿Cómo estás, amigo? Hace rato que no te veo.
¿Dónde mierda estabas? Se suponía que tenías que protegerme.
Imran, te lo dije. Si te vas solo por allí, no puedo protegerte.
No lo hice, te avisé que iba al siguiente pueblo...
y que tenías que buscarme.
Digamos que fue sólo un pequeño malentendido.
Al menos conseguiste unas buenas fotos.
¿Estás bien?
- Sí, pero no puedo, no puedo respirar... - Tranquilo...
Estarás bien.
Quédate aquí sentado un rato, ¿de acuerdo?
Pensé que podía, que podía venir aquí, y que iba a poder hacerlo...
- Lo hiciste bien. - ¡No es verdad!
- Lo hiciste bien, Tom. - No, no lo hice.
Lo hiciste bien.
Ven aquí.
Perdóname...
Vamos, está bien.
Es sólo para emergencias militares.
¡Es una emergencia!
Mierda, ¿tienes caramelos de goma? Gracias, jefe.
¿Quieres uno?
Hola, mamá.
Me alegra oír tu voz. No, vuelvo a casa en unos días.
¿Te pasa algo, Luke?
Eres Fred.
- Es Fred. - ¿De qué hablas? ¿Quién es Fred?
Díselo.
Imran, te presento a Fred, alias Freddy Kruger.
El francotirador mutilador.
¿Qué?
¿Eres el francotirador? ¿El de los dedos?
¡No puede ser el tipo de los dedos!
No es casualidad que lo encontramos a cada rato.
Nos está siguiendo desde el principio.
¿Eres el tipo de los dedos? Mierda. Apártate, Luke. Es mi historia.
¡Es mi artículo! ¡Rick, me prometiste la historia!
- ¡Es mi historia! - ¡Vete a la mierda!
¡Cállense, por el amor de Dios!
¡Malditos idiotas! ¿No pueden dejar de hablar de esa mierda de los dedos?
Al diablo con esto.
¿Quieres un puto dedo, Imran?
Aquí tienes. Lo corté yo. Lo guardé para la suerte...
pero es una puta maldición. Te lo regalo. Quédatelo.
¡Llévalo a la base y déjalo ahí! ¡Sácalo de mi puta vista!
¿Qué?
Ya tienes tu puta prueba. ¡Ahora entra en el puto jeep!
Gracias.
Lo siento, amigo. Tengo que irme.
¿Qué mierda haces, Rick? ¡Era mi maldita historia!
Ven conmigo.
¿A dónde?
A la mierda de Shirac. Y tú no vienes. Te quedas aquí. ¡Sólo él!
- Somos amigos. Voy con él. - ¿Sí?
¿Y si me llevo tu caballo, amigo?
¿Qué?
Mateen, está bien. Iré con él.
Está bien.
- ¿A dónde vamos? - A lo que estás buscando.
- ¿Y qué es? - Dímelo tú.
- Quería demostrar que podemos. - ¿Demostrar qué?
Enloquecer.
Claro. ¿No es así la guerra? ¿Una locura?
¿Qué hay de extraño?
Quiero que la gente lo sepa.
Quería mostrar que los canadienses hacen en la guerra las mismas
locuras que todos los demás.
Que no son tan civilizados.
La guerra es una locura y no somos diferentes.
Cortar un dedo es una locura.
Igual ya no importa. Le diste la historia a Imran.
Lo que le di a Imran fue una bolsa con caramelos.
No hay dedos, Luke. Nunca los hubo.
No hay ninguna historia.
Pero no lo creerás hasta que no lo veas con tus propios ojos.
Ya llegamos. Empieza a cavar.
¿Cavaré mi propia tumba aquí?
- Estás totalmente loco. - Te vi hacerlo.
¿Qué viste, Luke?
Un par de soldados camuflados que jugaban con los cadáveres.
Viste lo que querías ver.
Porque una historia inventada, es mejor que la verdad, ¿verdad?
¿A quién le importa? Era gente mala y les disparamos.
A nadie le importa una mierda cuando muere uno de los nuestros.
- Algunos se preocupan. - ¿De verdad?
¿Y qué me dices sobre Davey, Luke?
¿Y si estás mintiendo?
¿Y si cavo esta fosa, encuentro un talibán sin un dedo...
luego me disparas y me entierras en el mismo agujero?
Ustedes, los periodistas, me tienen harto, ¿sabes?
¿Crees que asesinaría a alguien por un puto dedo?
Es una buena historia.
El único problema es que no puedes decirle a nadie.
¡No hay ninguna historia, Luke!
- ¿Estás bien? - Sí. ¿Tú?
No, me dio en el hombro.
¡No, no, no, no!
Ahí va mi arma.
Bien...
Bueno, haremos lo siguiente:
te cubro, corres hasta el caballo, buscas el viejo fusil,
y corres hacia aquí, disparando contra quién diablos sean.
¿Qué? No, no sé cómo usar una puta arma.
No importa...
Tienes cinco segundos para aprender a usarlo, ¿de acuerdo?
Vamos. ¿Estás listo? Corre. ¡Ahora! ¡Ahora!
¡Aquí vamos, hijo de puta!
¡Mierda!
¡No pierdas tiempo con el caballo! ¡Vamos, Luke!
¡Abajo, abajo!
Escucha. Mi brazo está jodido.
Te ayudaré, pero, tendrás que dispararle, ¿de acuerdo?
No, no voy a dispararle. No.
¿Por qué no dispararás?
No dispararé. ¡No le dispararé a una persona!
¿Quieres escribir esa maldita historia?
¡Si no disparas, nos matará!
¿Ves ese acantilado? Allá arriba. Entre las dos piedras...
justo al centro. ¿Lo ves?
Sí, sí, lo veo.
- Dispárale al bastardo. - Es Ustad Mir.
Lo que tienes que hacer es matarlo.
Conozco a ese bastardo. Es Ustad Mir.
Sí, pero ahora tú también entraste en el juego.
- ¡Es el maldito taxista! - Dispárale al hijo de puta, ¿entiendes?
¿Viste dónde está? ¡Justo al centro!
¡Míralo! ¡Se ríe de nosotros! Baila y se ríe de nosotros. ¡Vamos!
Apunta arriba a la derecha.
¡Sigue bailando, hijo de puta!
Ninguno de los dos puede disparar. ¡Es ridículo!
¿Cuántas balas nos quedan?
Una.
Jesús, María y José.
Bueno. Apunta bien, Luke.
¡Ve a conocer a tu creador, hijo de puta!
- ¿Le pegué? - ¡Lo mataste!
- Maldición, ¿lo maté? - Un puto tiro en la cabeza, hermano.
¿Qué? ¿Maté a ese puto tipo? Mierda, ¿lo maté?
La guerra es una locura, ¿verdad?
¿Irás a buscar el dedo?
Mateen. Él realmente lo hizo por amistad.
No sé por qué nunca le creí cuando lo dijo.
Tal vez porque ni yo sabía por qué estaba aquí.
Este es mi país. Voy por dónde quiero.
¿Quieres fumar?
Hachís afgano.
Es muy bueno.
Es hora de volver a casa.
Quería encontrar un dedo. Quería entender este lugar.
Quería encontrar la verdad. Pero Elita tenía razón.
No se puede entender.
Acabo de matar a un hombre.
Si vienes aquí, debes jugar con las reglas afganas.
¡No importa cómo sean!
Traducción: Maigiri WwW.SubAdictos.Net